دان بوس و”حمارة” صديقي أمير اليمني.. لقطات مقرّبة لزمن يتلاشى

بقلم: منجي الفرحاني *مخرج وفنان تشكيلي

كم أصبحت الأيام سريعة، كأنها سحاب تسوقه ريح عاصفة غاضبة، تسرع به نحو بلدان الحروب لتحجب عنهم شمس الحقيقة، بعد أن أتعبها نفاقهم وتبريرهم غير المبرّر لقتل الأبرياء.

الأيام هنا في الشمال لا تمرّ، بل تركض، كأنها تخشى أن يدركها الليل قبل أن تنجز قائمة مهامها الطويلة.

ها هو يوم جمعة يحلّ على مدينتي الجميلة العتيقة دان بوس Bosch Den الهولندية.

وصل أمير أخيرا على دراجته القديمة -أو “حمارته الحديدية”- كما كنت اسميها لقدمها وتهتكها. كان قد اشتراها بعشرة يوروهات من أحد المشردين.

نفض أمير عن كتفيه المطر، واضطررت للدخول معه متأخرا؛ فمواعيده “المطاطية” لا تعترف بصرامة الوقت في هذا البلد.

لم ندرك إلّا ترجمة الخطبة المقتضبة بالهولندية وصلاة الجنازة على رجل كان قبل أيام هنا في عالمنا الغبي هذا، ثم ترجّل إلى ربه قبل أن تضع الحرب أوزارها.. بل قل قبل بداية الحرب التي تليها.

“لقد استراح”.. وشوش أمير.

جلسنا في الخلف؛ السجاد دافئ، لكن البرد ظل عالقا في أطرافنا كضيف لا يغادر. صوت الإمام هذه المرة كان هادئا، لا يصرخ ولا يعدنا بما لا يمسك، كان يتحدّث عن شيء بسيط لكنه ثقيل: “حفظ العقل”.

“حفظ العقل”..

قالها كأنه يوقظ شيئا نائما فينا.

ثم تابع: “العقل هو ما يميّز الإنسان عن غيره، وبه يعرف الحق من الباطل. وقد دعي الإنسان إلى تنميته بطلب العلم والتفكّر في خلق الله”.

“وحفظ العقل مقصد من مقاصد الشريعة، لذلك حرم كل ما يذهبه أو يعطله من مسكرات ومخدرات، صيانة له وحفظا له”.

أنصتنا، ثم خرجنا والمطر يواصل حديثه الصامت.

قلت لأمير: “في الماضي، كان الخوف على العقل من خمر يغيّبه، أما اليوم فالمسكرات شتى؛ فكر يعلّب العقول، ولهو يسرق العمر، وضجيج يغتال الوعي.. العقل يا صديقي ينتهك اليوم وهو في كامل صحوه!”.

نفخ أمير في يديه ليدفئهما، وقال بنبرة غارقة في الحيرة: “أمانة يا خبيري.. يعني الجماعة “يسكروا” بنا وأحنا صاحيين؟ كأننا خشب مسندة!”.

قلت: “الإعلام، وتزييف الوعي، وجنون وسائل التواصل.. إنها هندسة كاملة تدجّن العقول وتنساق بهذا “القطيع” نحو فراغ استهلاكي لا ينتهي.. المشكلة إننا تركنا الآلة تفكّر نيابة عنا حتى فقدنا بوصلة الضمير”.

رفع حاجبه بدهشة: “يعني عقلي صار له مدير؟”.

أجبته بمرارة مخرج: “مدير.. ومخرج.. وشرطي يراقبه أيضا! أنت في المخيل الغربي النمطي مجرد مسلم إرهابي، منقب، وفي رأسك ألف ناقة وناقة!”.

ضحك أمير بصوت عال: “ألف ناقة؟ أمانة يا خبيري إنها زحمة في رأسي.. خليه الشرطي يخليني أصحى بدري للجمعة!”.

قلت: “إذن المشكل في عقلك المتواكل.. بتفكيرك هذا ركب شرقنا الساحر الطغاة قرونا وما يزالون”..

سكت لحظة، ثم أضفت ساخرا: “أتعرف أنك في المخيل الغربي النمطي، رأسك لا تحتوي إلّا على: إرهابي بلحية كثيفة يعاشر امرأة منقبة ويأكلان الكباب؟”.

ضحك: “الكباب أهون.. على الأقل ينفع!”.

ثم قال: “هم ما يشوفونا أحنا.. يشوفوا فيلم جاهز، واحنا نمثل فيه غصبا عنا. لو جبناهم معنا يسمعوا خطبة العقل، يمكن يبدلوا الفيلم علينا!”.

ضحك أمير بصوت عال، ثم أضاف وهو يضرب كتفي بخفة: “أمانة يا خبيري.. يمكن أطلع أنا ”بطل الفيلم“ بدل ما أنا ضايع في الحارة!”.

سرنا قليلا، ثم قادني إلى صالون حلاقة في زاوية ضيقة، كأنه قطعة من الشرق علقت في هذا البرد.

دخلنا؛ ثلاثة رجال، ومرايا تعكس وجوها لا تنتمي تماما إلى المكان. وقفت أمام أحدهم، نظرت إليه لحظة ثم قلت: “أنت كردي”.

توقّف المقص.

أشرت إلى الثاني: “وأنت عراقي”. ثم الثالث: و”أنت أظنك من مكان ما”.

بينهما.. “كأنّ الحدود لم تقرّر بعد أين تضعك”.

نظروا إليّ بدهشة: “كيف عرفت؟!”.

ابتسمت، ففي الغربة الوجوه لا تخفي الكثير؛ كل واحد يحمل بلده في ملامحه حتى لو حاول أن يبدو عابرا.

انفجر أمير ضاحكا: “يا جماعة لا تخافوا، هذا ليس مخابرات.. هذا مخرج، بس! يقعد صامتا، لكن عيونه تشتغل”.

عاد الصالون لحياته الصغيرة، وجلست أنظر في المرآة. وجهي بينهم، لا صح.. بس. هو منهم تماما ولا هو من هنا.

قال أميز وهو يتحسّس رأسه: “أمانة يا صديقي، هذا الكردي ضبطني.. تدري؟ مهما نرتب رؤوسنا من الخارج، ما بداخلها ما زال متعبا”.

لم أعلّق.

خرجنا لنصطدم بزحام ساحة السوق Markt De رن هاتفي. كانت أمي.

أخذتني بصوتها إلى هناك.. إلى الجنوب، حيث الشمس أقرب، والهموم أوضح.

حدثتني عن كل شيء: عن الجيران، وعن الغلاء الذي جعل اللحم حلما بعيدا، وعن خطيبة أحد أحفادها الشمطاء، وعن رجل سرقت أغنامه في وضح النهار.. ثم وجدها تباع في السوق أمام عينيه، والسارق يضحك كأنه يبيع رزقه.

كانت تضحك.. تلك الضحكة التي لا ُيعرف إن كانت فرحا أم تعبا.

ثم، فجأة، تغيّر صوتها.

قالت: “تسمع فيّا يا وليدي.. صارت جريمة خايبة برشا في سوريا”.

سكت.

واصلت: “مرا قتلت راجلها.. وقطعاتو، وعملت بيه عشاء للجيران”.

ثم أضافت، بنبرة عادية: “الحكاية هاذي من رمضان اللي فات.. توة بركة وصلتني على خاطر الإنترنيت متاعنا خايبة”.

ابتسمت وابتسم معي أمير، فصوت أمي على مكبّر الصوت وهو يحب سماع صوتها الذي يذكره بأمه المتوفاة رحمها الله. واصلت أمي: “يقولوا قطعاتو خمسة وأربعين وجبة.. إفطار صايم، وفرقوها على الفقراء”.

ضحكة قصيرة، مرتبكة وضرب أمير جبهته بكفَي يديه وهرب منه الكلام.

ضحكت رغما عني..

قلت في نفسي: “مجرمة.. وتعرف الأصول”.

يا أمي الحبيبة، هل هذا وقته؟ لقد قطعت شهيتي تماما.

التفت إليّ أمير الذي كان يحدق في بسطة السمك مندهشا، وقلت له: “اركب حمارتك وارحل يا صاح.. العالم يطبخ بعضه بعضا في الشرق، ونحن هنا صرنا هولنديين أكبر همنا أن نشتكي حال الطقس لبعضنا البعض.. أليس هذا قمة العبث؟”.

أجابني بصوت خفيض: “قصص أمك نحتت قلبي يا صديقي. السمك هنا غال، واللحم في الشرق صار مرعبا.. خلنا نمشي، المطر ارحم من أخبار الناس!”.

أغلقت الهاتف بعد أن سلّم عليها أمير ملوّحا بيديه رغم أنّ المكالمة صوتية فقط، لكن صوتها بقي عالقا في المكان، كان العالم كله صار يتكلّم بنبرتها.

امتطى أمير “حمارته” وانطلق.. كانت أكتافه منحنية قليلا أمام المطر، وكأنه يحمل العالم كله على ظهره.

وقفت أرقب طيفه، ثم مضيت نحو متجر “ألبرت هاين”.

كان عليّ شراء الخبز.. هكذا كانت المهمة البسيطة. لكن رأسي كان في مكان آخر؛ بين كلمات الإمام، وهمسات أمير، والرجل الميت الذي صلينا عليه قبل قليل، وهذا المطر الذي لا يمل الهطول، وكأنّ السماء تبكي حالنا.

غارقا في لُجّة أفكاري، وتحت وطأة ما حمله ذلك النهار من ثقل، امتدت يدي إلى هاتفي الغبيّ بآلية جوفاء.

وقعت عيناي على خبر عن سيدة كندية ثمانينية، ساقتها آلام ظهرها إلى غياهب الطوارئ، فباغتوها -قبل أيّ فحص أو تشخيص- بعرض ‘الموت الرحيم’! رفضت السيدة بذهول واستنكار، مندّدة بمنظومة طبية باتت ترّوج للفناء قبل الشفاء؛ في منزلق أخلاقي خطير يهدّد الشيوخ والمستضعفين.

بربّكم، أيّ درك أسفل يهوي إليه عالمنا؟

وعلى عتبة “ألبرت هاين”، استوقفني ضجيج ألحان كرنفالية. كان هو.. ذلك الشيخ القعيد على دراجته الآلية، الذي يطوي شوارع المدينة ضاحكا، يوزّع التحايا على المارة، منتشيا بيومه، غير آبه بعجزه، ولا مكترثا بتقلبات الجو أو قسوة العالم. كانت بهجته الصافية هي بوصلته الوحيدة.

هذا الرجل لا يبحث عن “مسوغ للموت”، إنه يتشبث بالحياة. لقد بدّد هذا الشيخ غيوم يومي؛ بادلته ابتسامة ورقصة عفوية متعثرة، ثم دخلُت إلى المتجر.

هناك، كنت أجّر عربة التسوّق كمن يتخبط في ضباب كثيف. أنفقت أربعين يورو على تفاهات لا أحتاجها، ولم أستفق من غفلتي إلّا حين لامست قطرات المطر وجهي في الخارج، لأدرك المفارقة الساخرة:

لقد نسيت الخبز!

تلاشي تدريجي للصورة إلى السواد Black to Fade.

***

*منجي الفرحاني: مخرج سينمائي وفنان تشكيلي وكاتب تونسي الأصل، يقيم في هولندا، ويشتغل على تقاطع الصورة والسرد في أعماله بين السينما والكتابة والفن التشكيلي.